Textos de otrxs autorxs

Abro los ojos hinchados de sueño y el susto me termina de despertar. Debajo del marco de la puerta, en la penumbra de la medianoche, distingo el trazo de una muñeca de porcelana que me observa. La confusión me deja sin aire, hasta que decanta la realidad. Parada en la puerta de mi cuarto está mi hija Vera, de cuatro,...

–¿Dónde está la ropa de tus padres? –pregunta Marga.

La trajeron de Estados Unidos directo a mi casa en Buenos Aires. No querían que pasara tiempo en un hotel mientras buscaban un departamento para alquilar. Mi prima gringa Julie: había nacido en Argentina pero, cuando tenía dos años, sus padres, mis tíos, habían migrado. Se instalaron en Vermont: mi tío trabajaba en Boeing, mi tía —la hermana de mi...